غزة… الملك القادم من السجن
لم تكن صغيرة، بل كانت جميلة ومختلفة. تُرى بنظرة غيرةٍ لا إعجاب، فيُقرّر الجمع -وهم إخوة- أن يلقوها بعيدًا عن الأنظار، في غياهب لا يُسمع لها صوت ولا يُنقَل عنها نبأ. لم يكن الذئب هو الفاعل، وإنْ روّجوا للحكاية هكذا.
قيل إنها خُطفت، ثم بِيعت بثمن بخس، دراهم معدودة. قيل إنها مجرد نزوة بين أممٍ متحضّرة، لعبة شطرنج، أو رقعة سوداء في لوحة العالم. تُرمى وتُحرّك كما يشاؤون، بلا حيلة، ولا ضوء، بلا قميصٍ ملوّثٍ بالدم الكاذب.
مرّت السنوات، وطُوي القميص، لكن لم تُطوَ القصة.
كانت في السجن… سجنٍ بلا جدران، ترى فيه الشمس من ثقوب الحصار، وتحلم -رغم الحطام- أن تسيرَ نحو العرش. ولم تكن تحلم فقط… كانت تُعبّر الرؤى.
رأت سنينًا عِجافًا، وجوعًا يقضم الأرواح قبل البطون. رأت وجوهًا تَعِدُ بالنجاة ثم تغلق الأبواب بإحكام. رأت قوافل تأتي حاملة الصمت، وترحل بأطنان الندم. رأت العالم يقلب الموازين، ويقيس الكرامة بموازين القمح والغاز والكاميرات.
لكنها صمدت. كأنها يوسف في البئر، يسمع الهمسات فوقه ولا يُجِيب. يُذبح الوقت على صبرها، وينفجر الليل دعاءً في جوفها: “رَبِّ قَدْ آتَيْتَنِي مِنَ الْمُلْكِ، وَعَلَّمْتَنِي مِن تَأْوِيلِ الأَحَادِيثِ”.
كلُّ شيءٍ كان حاضرًا: الكيد، والقميص، والسجن، والجوع، والتشويه، والظلم، ونهايةٌ لمّا تكتمل بعد.
فهي لا تزال هناك، تطرق جدران البئر بحناجر الأطفال، وتُرسل قميصها الملوّث بالدم الصادق، تنتظر أن تُفتح الأبواب، وأن يندم الإخوة… أن يقولوا ذات يوم: “تَاللَّهِ لَقَدْ آثَرَك اللَّهُ عَلَيْنَا، وَإِن كُنَّا لَخَاطِئِينَ”.
أما نحن…
فنحن الذين مضينا نُقلّب القنوات، ونعدُّ الضحايا كأننا نعدّ النجوم. كتمنا الحكاية حين صاحت، وكتبنا التحليلات بدلًا من أن نُمسك بيدها ونخرجها من الجب.
وغدًا -وربما قريبًا جدًّا- حين تخرج، حين تنتصر كيوسف، حين تُطهّر قميصها من الدماء، وتغفر، سنُدرك أن الجُبَّ لم يكن لها فقط، بل كنا نحن في قاعه، نُختبَر جميعًا.
اغفري لهم يا غزة… فقد كانوا من الغافلين.
اقرأ أيضًا:
الرابط المختصر هنا ⬇
